À la recherche de l'essence du zen


Jeff Eagar tente de passer les 3 épreuves du chemin zen, dans les rues anciennes et modernes de Kyoto, au Japon.

Je suis descendu du bus de nuit à 5h30 dans une matinée sombre et froide de Kyoto. Mon dernier morceau à manger avait été la nuit précédente et mon estomac a grondé un peu pour la nourriture, ce à quoi j'ai répondu: "Calme, tu jeûnes."

J'avais beaucoup lu ces derniers temps sur le Zen japonais et l'ancienne capitale du pays, Kyoto. La ville a longtemps été le centre culturel et religieux de la culture zen, et elle conserve encore aujourd'hui une extraordinaire cache d'anciens temples, sanctuaires et jardins.

Pour ces raisons, c'était un appel facile. Je ferais un pèlerinage à Kyoto et m'éloignais du chaos et du rythme encombrant de mon travail à Tokyo.

Tokyo a récemment été classée numéro un dans le monde par le US Census Bureau en tant que ville la plus peuplée et la plus chère à vivre. Sur d'autres listes non officielles, Tokyo a été classée numéro un pour la plupart des salariés en néon, en béton et en sueur, stressés et en costume gris.

Dans une mégalopole aux proportions aussi gargantuesques, comme le disait Maître Daito:

«Le temps passe comme une flèche, alors ne gaspillez pas votre énergie sur des questions insignifiantes. Être attentif. Être attentif!" Maître Zen Daito, 1337

Mes journées sont floues de wagons de métro bondés sur le chemin du travail, puis c'est vendredi soir et je suis dans un izakaya (pub japonais), buvant du saké en essayant de me rappeler où le temps est passé.

C’est pourquoi, après avoir lu les paroles de Zen Master Daito, j’ai été inspiré pour faire un pas.

À la recherche du vrai zen

Après avoir pris la semaine de congé, j'ai acheté un billet de bus et j'étais en route pour Kyoto. Mon plan était d'errer de temple en sanctuaire, de salon de thé au jardin zen à travers les ruelles et les contreforts de la ville en savourant la beauté, l'automne et la vie.

Il n'y aurait pas de courrier électronique, pas de téléphones portables, pas de télévision, pas de magasinage, pas de restaurants, de pubs ou de socialisation. Ce devait être cinq jours de détachement de tout ce qui n'a pas de sens et une concentration disciplinée sur le chemin. C'était un plan simple, qui est par coïncidence l'un des principaux préceptes du bouddhisme fondamental, la simplicité.

Un autre maître zen nommé Ikkyu Sojun (1481) a déclaré un jour: «L'appréciation - la dégustation - de la beauté sous toutes ses formes est le vrai Zen. C'était mon objectif. Je savais que la réalité sociale stressante du monde urbain du travail quotidien m'attendrait toujours à mon retour.

En regardant autour de moi pour me repérer, le ciel commença à s'éclaircir au bord de l'horizon. Je n’étais pas en peignoir et en sandales de paille à la manière des autres moines, mais j’avais emballé aussi léger que possible et je n’avais porté qu’un petit sac à dos.

Pour rendre mon pèlerinage à Kyoto encore plus intéressant et bénéfique, j'ai pensé qu'un jeûne de cinq jours ne pouvait pas faire de mal. Il y a environ 1600 ans, le moine bouddhiste Boddhidarma est devenu célèbre pour méditer contre une paroi rocheuse dans une grotte pendant neuf ans et lui couper les paupières pour ne pas s'endormir pendant la méditation.

Je savais que mes sacrifices n'étaient que minimes par rapport aux grands moines, mais je savais que chaque voyage commençait par un seul pas.

Un pèlerinage spécial

Kyoto n'était pas l'ancienne ville aux toits de bois et de tuiles que je m'attendais à moitié à ce qu'elle soit. La gare ferroviaire et routière était un complexe monstrueux ultra-moderne, et la ville se déroulait devant lui comme une houle de verre et d'acier.

La beauté est quelque chose que les bouddhistes prêchent comme étant innée et intangible, une valeur que vous devez regarder de près pour voir.

Cependant, la beauté est quelque chose que les bouddhistes prêchent comme étant innée et intangible, une valeur que vous devez regarder de près pour voir. Je l'ai pris comme la première leçon de mon pèlerinage et suis descendu du trottoir, me dirigeant vers la ville pour commencer mon entraînement.

La première nuit, je suis entré dans une maison d'hôtes délabrée de cent ans de la période Meiji. Il était niché dans une petite ruelle sur la route principale. On m'a donné un drap et on m'a pointé vers un futon posé sur le sol d'une grande pièce en tatami mat (paille tissée). C'était une maison traditionnelle aux murs fins comme du papier.

Tout le bruit et le froid des rues à l'extérieur remplissaient la pièce. Je n'avais emballé que quelques vêtements alors j'ai mis tout ce que j'avais et je me suis assis les jambes croisées sur mon futon en lisant un texte bouddhiste. De l'autre côté de la rue se trouvait un ancien sanctuaire shinto, peint en orange vif avec un épais toit de chaume, et à côté un magasin d'antiquités vendant de vieux rouleaux et bibelots japonais.

Bien que je loge dans une maison d'hôtes dans une métropole florissante, j'avais toujours l'impression d'être en pèlerinage spécial. Je me pelotonnai sous les couvertures de mon futon et me couchai tôt.

Vider l'esprit

Le lendemain matin, je me suis faufilé hors de la maison d'hôtes alors qu'il faisait encore nuit. J'avais loué un vélo la nuit précédente et à l'aube et à la décoloration des étoiles, je me suis frayé un chemin jusqu'au bord de la ville en direction de Nanzen ji (temple) profitant du calme des rues vides.

Ma tête était vide. Je ne pensais à rien.

Une solide et monstrueuse porte d'entrée en bois de deux étages m'accueillit au pied du complexe du temple, qui retourna dans les contreforts colorés de l'automne et se perdit parmi les arbres. Le lever de soleil brillant scintillait dans la rosée et brillait sur les tempes de bois sombre.

Siège actuel de l'école zen Rinzai, Nanzen-ji est parsemé de salons de thé, de salles et de temples simples et extravagants, tous méticuleusement construits à l'époque d'Edo. Chacun est entouré de jardins impeccablement taillés. Le complexe était ancien et encore.

J'ai erré sans but dans le parc pendant une heure sans réfléchir avant de m'asseoir sous un érable japonais rouge sang pour du Zazen; méditation assise.

Vider votre esprit de toute pensée n'est pas une tâche facile. Cela demande de la discipline et de la pratique. Votre esprit est constamment rempli d'un cortège continu de pensées sur chaque sujet sous le soleil.

La plupart sont des réponses insignifiantes et inutiles à certaines images, bruits, odeurs et autres stimuli. S'entraîner à vider votre esprit, à bloquer votre environnement et à supprimer la série de pensées inutiles qui jaillissent de votre inconscient est très difficile.

Mais comme tout le reste de la vie, avec la pratique, vous vous améliorez et cela devient plus facile.

Et quand vous commencez à saisir le processus de vider votre esprit, de ne penser à rien, de méditer tranquillement, le calme et le sentiment de paix envahissants que vous ressentez vous font vous sentir plus vivant et plus éternel que jamais.

Le premier test

En quittant le temple, je me suis approché de l'endroit où j'avais laissé mon vélo, seulement pour trouver un bout de clôture vide. J'ai regardé de haut en bas le trottoir nu. J'étais frustré.

Un instant plus tard, réalisant que mon visage s'était écrasé en une grimace de colère et que mes muscles étaient tendus, je ris à haute voix et me détendis. Je me suis souvenu de la philosophie du «koan» bouddhiste zen.

Un koan est une énigme conçue par les maîtres zen chinois pour empêcher les esprits bouddhistes en herbe d'errer. Ils ont demandé à leurs élèves de méditer sur un koan et de canaliser leurs pensées et leurs sentiments dans un seul but. Parfois, les koans n'avaient aucun sens, se concentrant sur un état d'esprit plutôt que sur des mots. Ils étaient un exercice précieux pour aider les élèves à travailler vers l'illumination.

Debout là, j'ai récité mon premier koan, l'énigme sur laquelle je méditerais pendant mes errances quotidiennes:

«Pieds ou roues, ce qui fait une meilleure discipline. La moto était-elle réellement réelle au départ ou mes pieds ne sont-ils que le fruit de mon imagination. »

Sans vélo et sans espoir de récupérer ma caution, je me suis détaché mentalement du morceau de métal perdu et j'ai continué mon chemin sans m'inquiéter. J'avais réussi mon premier test.

Le deuxième test

Mon deuxième essai a eu lieu plus tard dans l'après-midi au Ryoan ji, légendaire pour son jardin de rocaille zen, le plus célèbre du genre au monde. Créé au XVe siècle, le jardin est la simplicité même - quinze rochers disposés en un rectangle sporadique de gravier blanc ratissé. Le concepteur est anonyme et le message du jardin inconnu.

Certains chercheurs pensent que les rochers sont les sommets des montagnes qui dépassent d'un lit de nuages, d'autres disent que les rochers sont des îles flottant dans la mer. Je me suis assis sur la plate-forme d'observation avec les autres visiteurs regardant le jardin de rocaille.

Les gens allaient et venaient. Je me suis assis. Je regardai. Je me suis concentré sur les pierres alors que tout le reste autour de moi s'est évanoui, perdu dans mon esprit
Soudain, j'ai gagné ma deuxième illumination mineure.

Rien! Les rochers et le jardin ne signifiaient rien. Il n'y avait aucun sens. Tout comme la philosophie bouddhiste prêche que tout vient de rien et retourne à rien, et que la vie n’est qu’une illusion, il n’y avait pas de rocaille, il n’y avait pas de Ryoan ji, il n’y avait même pas de «je».

C'était juste un autre koan, un koan physique écrit dans des pierres et des cailloux pas des mots. J'avais réussi ma deuxième épreuve du pèlerinage.

Le troisième test

Kyoto en automne est célèbre pour les foules. Ils m'ont suivi partout où je suis allé cette semaine-là. Le maître du grand moine zen Hakuin lui a dit un jour: «Si vous pouvez maintenir votre présence d'esprit dans une rue de la ville grouillant d'activités violentes, dans un terrain de crémation au milieu de la mort et de la destruction, et dans un théâtre entouré de bruit, alors, et seulement alors , êtes-vous un vrai pratiquant du Zen.

Errant dans les jardins bondés du temple de Kikanku ji, qui abrite le magnifique temple d'or, j'ai soudainement remarqué que je m'étais arrêté net sur mon chemin. Je me tenais immobile au milieu du chemin, regardant fixement devant moi, concentré sur rien.

Quand j'ai remarqué que la foule devait marcher autour de moi, j'ai recommencé à marcher, rejoignant l'épais flot de visiteurs se dirigeant vers le temple. J’ai enfin pris conscience de l’ancienne pratique que j’avais si souvent lu, le «Zen en action».

Les moines en parlent continuellement - l'absorption totale qu'ils ressentent lorsqu'ils effectuent des tâches de base telles que ratisser les feuilles, polir les planchers, couper du bois ou simplement marcher. J'ai réalisé ce que le maître Hakuin Ekaku (1768) voulait dire quand il a dit: «La méditation au milieu de l'action est un milliard de fois supérieure à la méditation dans l'immobilité.»

J'ai réussi le troisième test de mon pèlerinage.

Essence d'existence

La semaine n'a pas été facile. Ma lutte pour lutter contre les odeurs alléchantes qui émanaient des magasins de nouilles soba et la vue de sushis rouges frais qui m'appelaient depuis les vitrines m'ont fait vagabonder vers de grands dîners et des assiettes remplies de plats délicieux.

Mon escalade lente et épuisée sur la plus petite des pentes m'a obligé à m'appuyer contre des bâtiments ou à me reposer contre des arbres pour reprendre mon souffle, et une heure au milieu de la nuit quatre, je me suis réveillé avec des douleurs de faim dans mon estomac. «Un entraînement intensif est l’essence du Bouddha et des patriarches», a dit un jour Sojun Ikkyu.

Je savais que mes sacrifices n'étaient que minimes, mais c'étaient des tests et je réussissais. Sojun Ikkyu a également dit un jour: «Les bouddhas sont faits, pas nés.» Ce n’est pas que je voulais devenir un Bouddha, mais plutôt que je voulais me débarrasser de ce faux manteau matérialiste de priorités non constructives que nous nous sommes cousus à notre époque.

Montant à bord du bus de nuit pour retourner à Tokyo, la capitale du Japon, bondée et oppressante, grouillante de néons scintillants, de sacs à main Louis Vutton et de coiffures raffinées, je me sentais en quelque sorte plus vivante que jamais.

Les vieux maîtres zen comme Ikkyu, les sages indiens comme Rama Krishna et les vieux poètes comme Keats et les écrivains comme Emerson avaient un aperçu de la véritable essence de l'existence. Ils ont reconnu la beauté et l'intemporalité de la nature, compris la valeur de la simplicité et pratiqué les sentiments de gentillesse, de patience et d'honnêteté.

Le retour à la maison

Je ne me suis pas aventuré à Kyoto pour devenir un Bouddha, un patriarche ou même un moine, mais `` La sagesse acquise en pratiquant le Zen au milieu du monde du désir est inébranlable. '' Un peu de force, un peu de bienveillance, un petit soupçon de la sagesse, c'est ce que j'espérais atteindre. Et j'avais. Je les avais goûtés sans même manger.

J'étais prêt à retourner dans la plus grande mégalopole du monde et dans la réalité sociale stressante du monde urbain du travail quotidien que je savais m'attendre.

Cependant, je me suis juré que cela n'éclipserait pas ce que j'avais appris à Kyoto et ce que je savais être le plus important dans la vie. Assis sur mon siège alors que la ville disparaissait, je me suis souvenu d'un poème écrit par Ikkyu Sojun qui résumait mes cinq jours à Kyoto et le point culminant de mon pèlerinage:

Je ne mourrai pas
Je n'irai nulle part,
Mais je ne serai pas là.
Alors ne me demandez rien -
Car je ne répondrai pas!

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